C'est pas une histoire de fric. Ni de fame. Ni de rien.
C'est juste l'histoire de fracasser quelque chose. Une gueule. Un corps. Quelqu'un qui en avait envie. Qui est sorti de sa maison pour ça, même. Il m'en fallait pas plus. Combattre, c'est ce qui se passe dans la fosse. Et y a pas que de la chair humaine qui passe entre les filets.

Il y a des types comme Bane. Un peu plus jeune que moi, pas grand-chose. Patron du chat noir. Le lieu porte mal son nom pour lui qui cache la dégaine d'un lycan. Il fait partie des habitués qui passent régulièrement sur le ring, je le vois avec ses sourires déments et sa peau qui tressaille sous l'envie d'un meurtre bien sanglant. Il ressemble à un clébard surexcité qui n'attend que de plonger les crocs dans la barbaque. Personnellement, j'ai jamais aimé blesser, c'est pas mon genre. Le fusil sur l'épaule en forêt, c'est une dissuasion, rarement la finalité. Y a une espèce d'accord tacite à pas user de violence quand c'est pas nécessaire. Quand ça peut être réglé autrement. Bane ? Bane, il s'en tape. Humains, lycans, vampires ; tout le monde dans le même panier. Un traitement équitable qui est peut-être pire.

La foule qui hurle, qui tape contre le grillage, crache sur les parieurs de l'autre côté. Cohorte sauvage qui bourdonne à l'oreille. Moi, je ne vois que Bane qui s'agite, se rapproche, recule, puis revient, chancelant sur ses pattes folles. Ses poings ont moins de rage que d'habitude, il tangue, est anesthésié par une fatigue qui le prend jusqu'à la gorge. Il a déjà livré trop de batailles pour ce soir. Je souffle du nez, à regarder sa carcasse s'écraser au sol. Les jointures rougies, brûlées, fumantes dans leur régénération toujours trop rapide. On vient rapatrier le loup tombé au combat pour l'oublier dans un coin où il reprendra peut-être conscience. Je dégage, raflant la veste en cuir pour la reposer sur mes épaules, elles aussi échaudées par la mêlée. Un regard pour l'idiot évanoui ; dans une heure ou deux, il sera rétabli. C'est comme ça, la vermine se relève toujours.

Bouteille de bière à la main, paquet de clopes dans l'autre. J'ai déjà posé l'arrière-train sur le goudron, en bordure de trottoir, à fixer la toison noire où scintille une traînée de points blancs. La cohue générale du pub gronde toujours derrière, mais c'est comme si j'étais devenu sourd. Immunisé contre le monde. Et peut-être qu'à la minute où j'ai pensé à décoller, Bane a jugé que c'était le meilleur moment pour lui de se réveiller.

Son rire pointu résonne dans la ruelle, et sur l'instant, je suis incapable de dire si je suis content ou déçu de le voir revenir.

- J’crois tu m’l’as pété… Ou c’était celui d’avant. J’me rappelle seulement avoir vu une lumière et avoir grave eu envie de la suivre. C’était celles du plafond hein !

Il aurait dû la suivre. Comme ça, il aurait pu me dire si ça valait la peine d'y aller. Ou du moins, essayer.

- J’aurais aimé t’faire honneur, je suis presque désolé… Fallait frapper moins fort... Pleine tête en plus ! Dès le début quoi, c'est d'la triche.
- C'est surtout que t'étais déjà bien déglingué. J'ai même pas donné le quart de ce que j'avais en réserve. C'est décevant.

Et c'est peut-être encore plus décevant que de n'avoir mené aucun combat. Remarque, j'aurais pu rester. Ou alors, j'aurais dû arriver plus tôt. J'aurais peut-être croisé un Bane plus opérationnel. L'avoir au bord de l'évanouissement d'emblée, c'est comme s'attaquer à un chiot. Et je suis pas sûr qu'il apprécie la comparaison.

- T'en as fait d'autres ? Tu t'es fait combien ?
- Suffisamment pour me tirer d'ici.

Mais je le ferai pas.

- Tu sais, je m'étais motivé à sortir de mon trou rien que pour voir ta sale gueule. Mais je suis désolé de voir que quelqu'un s'est déjà occupé de toi.

Je me tourne vers lui, la bouteille vide, cadavre de clope écrasé au tarmac. L'odeur de son joint me chatouille les narines. Doux poison que je rêve d'avoir au bord des badigoinces.

- Y avait pas la moindre satisfaction. Tu m'en dois une meilleure que ça, Barks.

Merde, mon paquet de clopes est vide.

- J'espère au moins que le type qui est passé avant moi en valait la peine. Que t'as bien savouré ton combat.

Histoire de pouvoir partager le sentiment de victoire, à défaut d'en avoir eu une vraie.

Le combat, c'est sa manière à lui de saluer, passer du temps, et puis d'oublier. Quelques fois je le regarde, et il me fait penser à ces clébards qu'on envoie derrière le grillage pour croquer à mort d'autres molosses. Ils ont la mâchoire bordée d'écume, les dents couvertes de sang. Des griffes coupantes comme des rasoirs et la peau collée aux os. Sous sa barbaque, c'est rempli d'excès. Rempli d'une colère sourde, prégnante, furibonde. Comme la chaleur étouffante qui vibre au cœur des pins durant l'été.

On peut se risquer à approcher la main du molosse. Tendre les doigts au-dessus. Le chien aime s'abandonner à toutes les caresses, mais il n'a pas un seul et même maître. Bane fait partie de ceux-là. Le collier en cuir arraché à ses anneaux. Combattant anonyme, pas de propriétaire, il est son seul meneur.

Je regarde le fond de bière se tasser dans les moulures de la bouteille, d'un air déçu. Pourquoi ils ont fait des contenants si petits ? Pourquoi ça s'avale comme un shot, ces conneries-là ?

- Ils ont raison d'attendre en file indienne pour te refaire le portrait. Y a quelque chose de satisfaisant à te voir tomber. Puis te relever.

Ce que j'aurais aimé voir ce soir, mais j'allais pas attendre une heure que la belle au bois dormant se réveille. Tant pis.
Oh ? La clope, ça j'veux bien. Envoie.
Inspire. Nuage blanc.

- J'veux voir ce moment où... tu sais, t'arrives à m'en coller une vraie.

Tss. J'me fous de sa gueule. J'ai même le micro sourire en coin. Il sait foutre de sacrées beignes, ce connard. Mais j'aime me dire qu'il n'y met même pas le quart de ce qu'il peut vraiment faire. Comme un louveteau qui en est encore à faire ses preuves.

- T'as fait du chemin pour venir jusqu'à Jericho, non ?

C'est ce que je me souviens avoir vaguement entendu un soir, quand on était avachis au bar à enfiler les verres.

- J'ferais bien ce chemin aussi. Un jour. Une fois que j'aurai réglé les problèmes qui restent.

Mon père.

J'y pense, parfois. Dans le fond, je l'aime bien cette existence à Jericho. Il se passe des trucs dingues parfois, mais je connais les lieux. La forêt me connaît aussi. J'ai l'impression de pouvoir être moi-même, un peu. Ailleurs, je sais pas, c'est pas la même histoire. Un loup sans meute survit jamais bien longtemps. Mais ma meute à moi, ça fait un moment qu'elle s'est disloquée. La famille qui s'est éparpillée à droite à gauche du pays. Nan. Je sais que ma mère aimerait que je me barre, que j'aille vivre une vraie vie dehors. Que je perde mon collier en cuir, comme Bane qui a déjà commencé à ronger le sien en courant vers la liberté.

- Prochaine pleine lune. Tu viens à la cabane.

J'expire le cumulus de fumée qui rejoint la toison noire. Le pétard a déjà commencé à s'inoculer lentement dans mes artères. Sensations d'anesthésie, muscles qui se relâchent. Et je l'entends venir racler le sol avec son arrière-train pour me coller à ma gauche. Il me regarde avec son air de bambi. J'ignore la lampée de tord-boyaux qu'il fait gicler sur moi et me penche vers lui, à quelques centimètres à peine. Une sorte de sérénité égale derrière le ton défiant.

- Si tu bouges comme t'as bougé sur le ring ce soir, tu tiendras cinq minutes. Je t'aurai par la peau du cou et on entendra ton glapissement entre les arbres. Mais si tu t'appliques un peu, que tu te concentres, alors peut-être qu'on pourra avoir un vrai combat. Tu suis, Barks ? Donne-toi à fond. Je veux mériter ma victoire comme ma défaite. Ne me déçois pas.

À sa gueule grimée par les ecchymoses et les guerres, je souffle la vapeur tiède et enivrante, joint qui se consume avec paresse. S'il suit le cycle lunaire, il doit savoir que le prochain disque plein aura lieu dans trois nuits.